CORRENTEZA

 

O rio que desce em mim

sinuoso, frio

desce às vezes quieto

outras em lamúrias

e desce aos tropeços também

desfaz margens, carrega galhos

numa louca tentativa de rumo

derruba canoas e pontes

e faz estragos.

Transporta sementes e flores,

beijos e dores

acolhe arrepios e ondas.

E pára, na curva do vento

estanca, manso

mas tem correntezas escusas

Não se iluda.

Não me iludo.

O rio que desce também enlouquece.

Embriaguez

Me dá um trago?
Um trago desse seu olhar agridoce,
desse seu sorriso que nunca vem,
dessa sua mão leve que não toca, flutua.

Me dá um gole?
Um gole desse gosto de mato,
desse jeito preguiçoso de olhar a vida,
um gole de cheiro de pimenta doce.

Agora me solte, entre as letras,
assovios e cadências

Na fumaça enluarada
entre risos e murmúrios

Num poema qualquer

05/05/2020

Quarentena

As paredes oprimem, gemem
no escuro de noites e mais noites, gritam.

O céu lá fora brilha, exuberante,
meu céu lacrimeja, sente, dói.

Os olhos em nuvens lágrimas a cada perda,
a cada dia

Os dias se somam, amontoados a um canto,
esperando a vida passar

Cada dia um sol a mais,
uma lua a menos,
perdidos, descalços pelas ruas desertas.

A vista é envidraçada, entrelaçada,
em treliças de olhares curiosos,
do alto de prédios, do alto de morros,
escondida.

Os pés transitam no vai e vem curto e lúgubre,
estão tontos do reduzido espaço.

Café, preciso de um café.

Um grito ecoa na vizinhança,
nada a temer,
apenas a vida que parou,
estancou, emudeceu.

E eu aqui.

A música que toca vai iludindo o tempo,
embalando o corpo,
entorpecendo a dor.

Vinho, preciso de um “vinho tinto de sangue”

04/05/2020

Abril de 2020

Relendo um texto da Eliana Rigol me deparo com a frase “Não tenho 75 anos. Se tiver sorte, tenho 15. Os 75 já se foram” e então lembrei-me de que no próximo mês completarei 51 anos, ou seja, se tiver sorte ainda e imitar a minha avó, tenho aproximadamente 50.

Mas como não estou em Portugal (inveja da Eliana), talvez eu tenha bem menos.

Comemorar aniversários sempre foi uma alegria, os meus 50 foram mágicos, graças aos meus queridos amigos e aos meus filhos e sei que independentemente de onde estiver, sempre sentirei o friozinho na barriga nessa contagem de tempo.

Não me recordo de comemorar meus aniversários na infância, talvez por que não comemorasse mesmo. O primeiro que tenho recordação foi o de 15 anos, e a melhor memória dele é a do final da festa, quando fiquei ouvindo os discos de vinis que ganhara, na companhia de meu padrinho, e de meu vestido vermelho que minha mãe fizera.

E percebo que são as lembranças que vão construindo o que somos e como reagimos aos fatos. São as experiências pelas quais passei que me fazem sentir tanta gratidão àqueles que estão e continuam ao meu lado (mesmo que não perto).

Sei que várias possibilidades sempre estão por vir, porém a sensação mais forte é a da morte, e a Eliana está certa. Morte como fechamento de ciclos, de histórias, que ocorre todos os dias, ao final do mês, ao final do ano e, no meu caso, a cada 05 de maio.

Gosto dessa ideia de encerrar um ciclo, perceber que vivi da forma que pude, o que me cabia no momento.

Em momento tão conturbado resta a certeza de sempre: cada dia é sempre menos, e por isso a nossa noção de tempo é tão palpável, também por isso tão precioso se faz viver como se fosse o último instante.

Abril/2020

Dança dos dias

Desfaço-me nas horas desse tempo seco

Me restabeleço nos dias, meses, anos

gradualmente, sem pressa

Arrumo as gavetas, são papéis, notas, cartas

Ah, as cartas…

Não sei porque parei de escrevê-las

Elas têm um quê de testamento (talvez por isso)

Arrumo armários, pastas, fotos

e me pego revivendo aquele passado retratado

estranho, ausente, nostálgico

A medida que arrumo, organizo,

me desalinho, entorto

Tudo organizado, olho ao redor

A bagunça interna é assustadora, voraz

Tento me equilibrar,

os olhos pesam, lacrimejam

Decido acender um incenso,

colocar uma música, dançar

Aos poucos a balburdia vai se camuflando entre uma sensação e outra

A dança se torna frenética,

o som é vibrante e sensual

A pele está úmida

Paro levemente, os pés descalços no chão frio

desço, sento, deito, rio

Recomeço então

arrumo os novos papéis, as imagens vívidas,

um talismã, um livro amado

Aos poucos também vão surgindo espaços

cantos de luz pálida, recantos floridos,

cheiros suntuosos vão brotando

Faço um chá,

de amoras.

Valdira Rosa

Manhã

Talvez fosse o sol
não estava tão certa
mas o dia se mostrava perfumado
as cores saltavam a cada canto
e o vento era apenas um detalhe, confuso e sensual
sentia na pele o toque de cada cor.
Movia-se vagarosamente,
tocou a ponta dos dedos na delicadeza da flor,
olhou de canto uma folha leve conduzida pelo ar,
roçou as pernas nos galhos ainda molhados de orvalho,
resolveu sentar.
O cheiro se intensificou,
A luz banhou seu corpo, esticou-se
as mãos tocaram a terra, de leve, era um sussurro.
Esticou-se um pouco mais, deitou.
Espreguiçou-se longamente, como os gatos fazem,
O capim tocou-lhe os cabelos, confundindo-se
Os lábios estavam úmidos, num semi-sorriso, discreto
Os olhos piscavam lentamente, num baile de lágrimas
E então percebeu que era um único ser, um só corpo, Gaia.

Valdira Rosa

Eu vejo flores em você

Ela queria o mar,
o mais intenso e misterioso oceano.
Queria as estrelas,
as mais distantes e inalcançáveis.
Queria o vento,
aquele que desmancha castelos, cabelos,
que embala as ondas, embarga sentimentos.
Queria ainda a lua,
em todas as suas fases, humores e belezas
desde a mais escondida até a mais exuberante e cheia de si.
Queria as flores,
inúmeras, singelas, perfumadas, azuis, rubras,
todas soltas ao vento para colorir o mundo.

Valdira S. Rosa